Я просила маму передать ему это письмо. Возможно, она этого не сделала. Или сделала позже. Но теперь всё зависит от тебя.
Если захочешь — узнай, какой я была. Я оставила дневники, рисунки, даже песни.
Я люблю тебя. И пусть эта любовь перейдёт через поколения.
Просто помни: ты не один.
И ты — продолжение истории, которую я не успела закончить.
С любовью,
Е. Иванова»
Дмитрий долго сидел, прижимая письмо к груди. Затем поднялся, будто повзрослел на глазах.
Он начал искать. Перебирал полки, открыл антресоли. И нашёл три тетради.
Старые, в твёрдых переплётах.
Первая называлась: «Мой сын, которого я не увидела»
Вторая: «Сны о возвращении»
Третья: «Если бы я могла — вот, что сказала бы ему»
Он забрал их домой. Читал всю ночь.
В этих строках была Екатерина — живая, ранимая, нежная, смешливая. Она мечтала о Львове, боялась темноты, играла на гитаре, писала стихи…
И всё время — писала о сыне. Андрее. Его отце.
С утра Дмитрий разбудил отца:
— Папа, я нашёл её письма. Нашёл её.
Андрей долго смотрел на сына, потом крепко обнял:
— Я знал, что однажды ты захочешь узнать правду. Я боялся, что это причинит боль. Но, возможно, теперь это уже не боль, а память. И сила.
Вместе они съездили на кладбище. Крохотная плита с надписью «Екатерина Иванова, 1973–1999» стояла в тени берёзы.
Андрей положил там лилии.
Дмитрий — разместил свою первую архитектурную зарисовку: дом у моря с большими окнами и солнечной террасой.
— Это был бы её дом, — сказал он. — Если бы она осталась.
Прошло ещё полгода. Осенью Дмитрий поступил в колледж архитектуры.
В одном из своих проектов он создал макет «Дома трёх поколений»: бабушки, матери и сына.
В макете присутствовали маленькие предметы: шкатулка, кресло, клетка с пустой жердочкой и фотография, где три женщины смотрят вдаль.
Он выиграл конкурс. Его работу отправили на международную выставку во Львов.
Во время своего выступления он сказал:
— Эта история о случайной встрече, которая спасла целую семью.
Мой отец когда-то помог старой женщине у перехода. А она оказалась его бабушкой.
Благодаря этому — я здесь.
Я живу.
Я продолжаю.
Вечером он снова вернулся в ту квартиру. Сел в кресло. Открыл одну из бабушкиных тетрадей.
И начал читать вслух.
— «Если бы ты был рядом, я бы рассказала тебе, как пахнет утро после дождя…»
Дмитрий читал, и ему казалось, что кто-то рядом дышит вместе с ним.
Что всё это — не о разлуке.
А о связи.
Невидимой.
Настоящей.
Сильной, как любовь.
Конец.