— Ни за что не вызывай посторонних взглядов! — восклицает Тамара Сергеевна, размахивая руками. — Ты замужем! У тебя есть муж! Ты должна нравиться только ему! А не привлекать внимание всех подряд, как… мотылёк на один вечер!
Опять она начинает своё.
Выходные проходят в напряжённой обстановке. Игорь избегает меня, отводит взгляд, когда мы встречаемся в коридоре. Свекровь демонстративно молчит, лишь цокает языком, когда я прохожу мимо неё. За ужином царит молчание, словно мы потеряли язык. Телевизор работает, но никто не смотрит в экран.
А в понедельник утром, выйдя из ванной, я направляюсь к шкафу, открываю дверь и… красного платья нет. Его просто не обнаруживаю.
Вместо него висит… О, боже мой. Что это вообще такое?
Большой, бесформенный балахон серо-коричневого цвета размера XXXL.
— Где моё платье? — кричу я, выбегая на кухню и спотыкаясь о тапки. — Тамара Сергеевна! Что случилось с моим красным платьем?
Она стоит у плиты и спокойно мешает кашу, даже не оборачиваясь.
— Какое ещё платье, дорогая? — удивляется она, не прекращая мешать. — У тебя есть прекрасная… ну вот эта туника. Очень модная, кстати. Сейчас в Европе все приличные женщины носят такие.
— Это не туника! — кричу я, хватаясь за голову. — Это мешок, насмешка! Где моё платье? Красное, понимаешь?
— Ах, ту тряпочку? — свекровь наконец поворачивается, вытирает руки полотенцем. — Я выбросила. В мусоропровод. Не могла же я хранить в доме такую безвкусицу.
Я хватаюсь за край стола. Ноги подгибаются, становится трудно дышать.
— Вы… — прошептала я. — Вы что? Семь тысяч рублей в мусор? Воровка, верните мне деньги!
— Воровка? Ты серьёзно? Что за слова? — возмутилась она, поднимая брови. — Как ты смеешь! Я же защитила честь нашей семьи! Нельзя мне позволять жене сына ходить, как женщине лёгкого поведения!
Я бегу к Игорю. Врываюсь в спальню, трясу его за плечо.
— Илья, просыпайся! Вставай немедленно! — кричу. — Твоя мать… она снова… она выбросила моё новое платье!
Он медленно открывает глаза, садится на кровати и трет лицо руками.
— Что? — сонно бормочет. — Какое платье?
— Мое красное! За восемь тысяч! Она выбросила его в мусор!
— Уже выбросила? — вздыхает тяжело.
— Что ты имеешь в виду? — не понимаю я. — Ты знал, что она так поступит?
Игорь почесал затылок и ответил:
— Ольга… может, правда, не стоит покупать такие яркие вещи? Подумай сама: на работе у тебя дресс-код, дома ты ходишь в халате… Зачем эти нарядные платья?
— То есть ты считаешь, что она поступила правильно? — не верю я своим ушам.
— Я считаю, — он отводит взгляд, — что лучше избегать конфликтов в семье. Зачем нам постоянные ссоры? Нужно идти на компромиссы… Я уже говорил тебе об этом.
— Достаточно! Илья, я больше не могу так жить. Твоя мать распоряжается моими вещами, как своими. Выбрасывает одежду. Заставляет меня носить то, что она считает правильным. Это ненормально!
Он смотрит на чёрный экран телевизора и молчит.
— Илья, ты меня слышишь?