— Пошли.
— Иди к чёрту, — выдавил я.
Он вытащил меня в коридор, затащил в пустой кабинет и дал пощёчину. Дважды — по обеим щекам.
— Сколько тебе, Вань?
— Разве ты не помнишь? — усмехнулся я, вытирая кровь с губ.
— Потому что ты не мой! — громко запротестовал он. — Твоя мать была беременна, когда мы начали встречаться. Думал, справимся. Но она… — он коротко, с бранью, описал её поведение.
Меня словно перехватило дыхание.
— Так кто же тогда мой отец?
Он кинул мне салфетку, вложил в руки стакан с водой и тяжело опустился на стул.
— Чёрт его знает. Да и не важно. По документам — ты мой. Алименты я плачу. Но если будешь дальше так страдать — откажусь. Пусть в колонию забирают. Мне-то какая разница?
— А Сергей?
— У него отец есть. Пусть он и вытаскивает.
Я уставился в пол. Вдруг ощутил стыд. Не за себя — за всех. За мать, за отца, за всё, во что мы превратились… и за то, кем становлюсь я сам.