— Вы ко мне? — Тамара приподняла взгляд от документов. Женщина лет сорока, с уставшим лицом и добрыми глазами.
— Я… я недавно приобрела дом в Пирятине. Тот самый, где жила ваша мама. И нашла вот это. — Ирина протянула коробку с письмами.
Тамара раскрыла коробку, узнала почерк на конвертах и заметно побледнела:
— Откуда у вас это?
— Под половицами обнаружили. Я подумала, может, стоит передать их вашей маме? Ведь это же её письма?
Тамара кивнула:
— Пойдемте. Мама дома, она уже на пенсии.
Всю дорогу до пятиэтажного дома Тамара молчала, а Ирина не решалась задавать вопросы — было видно, что женщина волнуется.
Марина оказалась небольшой полной женщиной с добродушным лицом и грустными глазами. Увидев коробку в руках дочери, она вздохнула:
— Тамарик, откуда это?
— Мама, сядь, пожалуйста. Эта женщина купила наш дом и нашла твои письма.
Марина дрожащими руками взяла первое письмо и прочитала. По щекам потекли слезы.
— Мама, ты ведь никогда не рассказывала… — Тамара обняла её.
— А что тут рассказывать? Я любила одного парня — Никиту. Он уехал в город работать, обещал забрать меня к себе. Но твоя бабушка была против — говорила, что мы не пара. Все его письма забирала и прятала. Я думала, он меня забыл, что нашёл другую. А он всё писал… писал…
Марина читала одно письмо за другим, одновременно плакала и улыбалась:
— Вот же я была глупой! Сколько лет зря прошло! Если бы знала, что он пишет, давно бы сама к нему уехала!
— Мам, а что с ним сейчас? Ты в курсе?
Марина покачала головой:
— Восемьдесят пятом году встретила его один раз на киевском автовокзале. Он был с женой и маленьким сыном. Я отвернулась и ушла. А он… узнал меня, догнал и схватил за руку. «Марина, — сказал, — прости меня». А я что? Сказала, что всё в порядке, и убежала.
Ирина не выдержала:
— Давайте попробуем его найти!
— Кого? — Марина вытерла слёзы.
— Вашего Никиту! Не может быть, чтобы совсем не осталось следов!
— Девочка, сколько лет прошло! Он женат, дети, внуки, наверное…
— А вы сами хотите его увидеть?
Марина задумалась, затем тихо ответила:
— Хочу. Хоть одним взглядом. Узнать, как сложилась его жизнь.
Ирина достала телефон:
— Как его фамилия?
— Никита Петрович Смирнов. Родился в тысяча девятьсот пятьдесят седьмом году.
Пока Ирина копалась в интернете, Тамара заваривала чай. Марина перечитывала письма, то улыбаясь, то всхлипывая.
— Нашла! — Ирина радостно подняла телефон. — Никита Петрович Смирнов, пенсионер, живёт в Киеве! Вот даже фотография с сайта завода, где он работал!
Марина посмотрела на экран и прижала руку к губам:
— Никита… Вся седина…
— Мам, может, позвоним? — неуверенно предложила Тамара.
— Нет! Что я скажу? «Здравствуйте, Никита, я нашла твои письма спустя сорок пять лет?»