«Он кричит без передышки!»
«Что же мне с ним делать?»
«ОТВЕТЬ!!!»
На третий день подъехал. Александр распахнул дверь.
— Где она? Где Оля?
— Успокойся, Сергей. Заходи, поговорим.
— Не собираюсь я успокаиваться! Она ребёнка бросила! Мать-кукушка!
Оля вышла в коридор. Сергей выглядел так, как она сама последние два года — изнурённый, с опухшими глазами, небритый.
— Возьми его обратно, — прохрипел он. — Я не справляюсь.
— А я справлялась?
— Ты же мать!
— А ты Александр. В чём разница?
— Оля, давай попробуем как-то решить. Няню наймём. Или мою мать попросим.
— Твоя мать живёт в другом городе. И няню ты платить не захотел, помнишь?
— Я подумаю. Что-нибудь придумаем. Только забери его.
— Нет.
— Почему?
— Потому что два года я просила помощи. Два года умоляла. Ты сказал — твои проблемы, ты родила, ты и разбирайся. Теперь твоя очередь разбираться.
— Но так не делают!
— Делают. Мужчины постоянно так поступают. Оставляют детей женам и уходят. Строят новую жизнь. Почему я не могу?
Сергей молчал. Потом тихо произнёс:
— Что мне делать? Я действительно не знаю, как с ним быть.
— Учись. Я же как-то научилась.
— Оля…
— Алименты переведу в конце месяца. Четверть зарплаты, как положено. Про встречи — договоримся позже.
Она захлопнула дверь.
Через неделю устроилась на работу. Администратором в салон красоты. График удобный, зарплата небольшая, но стабильная.
Первый день прошёл, словно в тумане. Непривычно — тишина, спокойные люди, размеренный ритм. В обед пошла в кафе, заказала кофе. Села у окна.
За соседним столиком молодая мама кормила малыша. Тот мажет пюре по лицу, смеётся. Мама вытирает, улыбается, что-то ласково говорит.
Оля отвернулась. Ожидала, что накроет — вина, стыд, тоска. Ничего. Пустота.
Вечером Александр осторожно поинтересовался:
— Как ты?
— Нормально.
— Может, съездишь? Проведёшь время?
— Пока нет.
— Оля, он же твой сын.
— Знаю. Но сейчас не могу. Может, потом. Когда-нибудь.
Александр кивнул. Не осуждал. Наверное, помнил, как она выглядела, когда приехала. Живой труп.
