Иногда боль становится дорогой. А истинное чувство приходит тогда, когда ты уже не ищешь, а просто живёшь.
Прошло два года. Тамара стояла у окна, крепко сжимая в руках чашку с горячим чаем. Снаружи падал снег, и воздух был наполнен декабрьской атмосферой — не суровой, а праздничной.
В комнате витал аромат имбирного печенья, ёлка уже была украшена, а по полу бегали две девочки — Катя и Маша — одетые в одинаковые пижамы с оленями.
Дмитрий расположился на диване, перебирая детские рисунки. Один из них изображал семью: мама, папа, две девочки и просторный дом с сердечком. Он поднял глаза:
— Они снова изобразили нас. И даже добавили собаку. Тамара рассмеялась:
— А ведь мы говорили, что собаку заводить не будем. — Ну… похоже, решение уже приняли они. Он подошёл, обнял её сзади, и вместе они наблюдали, как дети ставят под ёлку коробки с надписями «Для мамы» и «Для папы».
— Знаешь, Оль, иногда я думаю: если бы ты тогда не открыла дверь Надежде… если бы не произнесла те слова… ты бы не отпустила прошлое. И, возможно, мы бы никогда не встретились.
— Всё, что случилось, сделало меня сильнее, — тихо сказала она.
— Я перестала бояться быть одной и впервые осознала, кто я на самом деле. А потом пришёл ты — не как спаситель, а как подарок. Они крепко обнялись. Без пафоса. Без громких слов. Просто — с любовью. В этот момент Катя подбежала и спрятала их руки под плед:
