— Ольга ведь чужих приютила… Прямо как настоящий приют организовала. А кто-то — завистливо замечал:
— У неё каждый день — порядок, умиротворение, свет в глазах… А Ольга уже не обращала внимания. Она просто жила. Полной грудью. С любовью. Без страха. Вечерами она часто устраивалась на веранде с тёплым пледом и чашкой чая.
Юлия рядом, шила куклу. Свекровь — в кресле, вязала. И всё это было так спокойно, так искренне… Когда-то она ушла, забрав лишь завещание.
Сейчас же у неё было больше, чем могли вообразить те, кто когда-то осуждал её. Однажды, ранним летним утром, Ольга вышла в сад босиком. Трава была прохладной от росы, а в воздухе витал аромат сирени, смешанный с чем-то новым — надеждой, умиротворением, смыслом.
Дом за её спиной жил своей жизнью. На кухне звенела посуда — Юлия готовила завтрак. В гостиной старушка-свекровь тихо напевала себе под нос, вяжущая плед для будущего внука: Юлия была на четвёртом месяце.
— Он будет спокойным, как ты, — часто говорила она Ольге. — Или, может, упрямым, как все мы… Ольга присела на скамейку, взглянула на куст сирени, который теперь разросся и заслонял половину забора. Казалось, он охранял их маленький мир от посторонних взглядов и прошлых невзгод.
Прошлое больше не жгло. Не тянуло назад. Был муж, была обида, была чужая жизнь. Но теперь всё это осталось, словно старая фотография в ящике — не выброшенная, но и не открываемая.
Просто напоминание о пройденном пути. Из дома донёсся смех — искренний, домашний. Ольга закрыла глаза и улыбнулась.
Не потому, что всё стало безупречно. А потому, что она, наконец, обрела себя. Иногда, чтобы стать счастливой, нужно уйти с пустыми руками — чтобы потом вернуться с полным сердцем. Конец.
