— Это всё? Я умираю? — прямо спросила Оксана. — Только прошу, скажите честно.
— Не переживайте, — ответила Тамара, — анализы действительно не радуют. Но… нужно ещё кое-что уточнить. Давайте так: я запишу вас на понедельник, а там уже разберёмся. Главное сейчас — не нервничайте.
— То есть, это может оказаться… не тем, что я думаю? — с тревогой уточнила Оксана.
— Вариантов много. Идите домой и постарайтесь не накручивать себя раньше времени.
Оксана вышла из поликлиники, словно в подвешенном состоянии. Март в этом году выдался удивительно мягким, снег растаял еще в начале месяца. У подъезда на лавочке сидели пожилые женщины и обсуждали подорожание продуктов. Всё выглядело как обычно — если бы не зловещий листок бумаги в её кармане…
Дома пахло чем-то аппетитным и поджаренным. Богдан устроился на кухне перед ноутбуком с таким видом, будто решал глобальные вопросы человечества, хотя на самом деле выбирал летнюю резину для машины.
— Богдан, нам нужно поговорить, — начала Оксана.
— М-м?
— Я только что от врача. Мне назначили ещё одну неприятную процедуру.
Он наконец оторвался от экрана и взглянул на неё; в его глазах промелькнул испуг.
— Это серьёзно?
— Пока ничего определённого.
Он закрыл крышку ноутбука и провёл пальцами по переносице — жест, который она знала слишком хорошо: так он всегда делал перед трудными разговорами.
— Раз уж так… Слушай, Оксан… нельзя больше откладывать. Я как раз хотел сказать… В общем… Думаю, нам стоит пожить отдельно какое-то время, — пробормотал он.
— Сейчас? — переспросила она. — Именно сейчас ты решил это озвучить?
— Это давно назревало, — тяжело вздохнул он. — Мы с тобой живём как соседи: ты между работой и домом мечешься, я тоже самое… Кристина вообще сама по себе стала. Может быть… дистанция поможет нам разобраться…
— Разобраться в чём? — я не могла поверить своим ушам.
— В том… нужны ли мы друг другу вообще.
