— Муж тебя бросил, а ты его простила! Оксана, да это же за гранью понимания! — всплеснула руками Леся. — Женщина в твоем положении, в твоем, прости Господи, возрасте должна… ну хоть немного пострадать! Поплакать! А ты что вытворяешь? «Счастья ему желаю»? Ты вообще в своем уме? Кто ж так легко от мужчин отказывается…
Я смотрела на свою самую близкую подругу и понимала: она ошибается. Она негодовала, повышала голос, уверенная, что моя жизнь рухнула вместе с уходом мужа. А я чувствовала совсем иное — будто бы только сейчас всё начинается заново.
Хотя если быть честной — началось это не сегодня утром.
Нет, всё началось гораздо раньше. Несколько лет назад я впервые заметила: Михайло разговаривает со мной так же, как объясняют дорогу случайному прохожему — сдержанно вежливо, но без тепла и с оттенком раздражения. Потом я перестала узнавать себя по утрам в зеркале. Лицо оставалось прежним — до боли знакомым, до каждой морщинки. А вот взгляд…
В глазах поселилась такая уставшая покорность, что хотелось отвернуться и забыть увиденное. Тогда-то я и задумалась: а действительно ли мы с Михайлом счастливы?
Но сегодня всё было иначе. Сегодня я решила: буду счастлива. В день своего юбилея я проснулась рано и накрыла стол скатертью с вышивкой маков — той самой, которую Михайло терпеть не мог («ну что за безвкусица, Оксана, деревенщина какая-то»). Достала хрустальные бокалы — тоже не из числа его любимых вещей. Приготовила салаты по маминым рецептам из старой тетради вместо тех пресных диетических блюд последних лет — их он мне навязал.
На праздник пришли самые родные люди. Михайло суетился у стола: разливал коньяк по бокалам, травил какой-то банальный анекдот про блондинку.
Я сидела во главе стола — всё-таки именинница — и вдруг почувствовала на себе его взгляд. Он был странный: оценивающий, словно он пытался понять или прикинуть что-то для себя.
А потом он поднялся со стула.
Друзья… — начал Михайло, и почему-то сразу стало ясно…
