Я перечитывала его слова снова и снова — раз двадцать, не меньше.
Без обиды. Без слёз. Лишь с тем странным чувством, будто кто-то вырвал лист из книги, не дописав последнюю строчку.
Прошла неделя.
Затем пролетел месяц.
Сын спрашивал:
— Мам, а папа вернётся?
Я отвечала:
— Вернётся. Просто немного заплутал.
Хотя в глубине души понимала — он не терялся.
Он просто предпочёл тишину вместо объяснений.
Иногда мне всё ещё чудится, как он входит, кладёт ключи на полку и говорит:
«Привет, я пришёл».
Но это лишь отголоски памяти.
А она, как ни странно, переживает даже любовь.
Теперь по утрам я пью кофе в одиночестве.
Без сахара.
Не потому что так вкуснее.
А чтобы не забыть.
