— То есть, выходит, я виновата? — внутри всё сжимается, будто что-то ломается. — Это моя вина, что я работаю? Что не прыгаю от счастья каждый раз, когда ты третий раз за неделю «задерживаешься»?
— Ты не понимаешь…
— Нет, это ты ничего не понимаешь! — голос срывается на крик. — Семь лет! Семь лет я тебе верила! А ты… даже простого «прости» сказать не можешь!
Я хватаю сумку и направляюсь к двери. Игорь бросается за мной:
— Куда ты собралась в такую пору?
— Куда угодно! Хоть к чёрту на рога! — резко оборачиваюсь и бросаю в него серьги. — Забери свой чёртов подарок! Передай привет своей новой подружке — надеюсь, она их не потеряет.
— Оксана, давай спокойно поговорим…
— Нет, Игорь. Мы уже наговорились. За семь лет вдоволь.
У самой двери я замираю:
— Знаешь, что самое абсурдное? Я ведь искренне верила, что мы счастливы. Что у нас всё хорошо… А оказалось — просто была слепой дурой.
— Ты преувеличиваешь…
— Да? — снова смеюсь этим надломленным смехом. — Тогда набери своей маме. Спроси у неё, каково это — быть свахой собственного сына. Уверена, ей будет приятно обсудить ваш маленький заговор.
Я выхожу в подъезд. Январский мороз обжигает лёгкие при первом вдохе. В сумке начинает звонить телефон — скорее всего, Игорь или свекровь. Какая теперь разница?
Я иду по ночному Киеву; снег ложится на лицо и тает вместе со слезами на щеках. Нужно позвонить подруге и попроситься переночевать у неё. Надо решить вопрос с жильём… Надо просто дышать. Просто идти вперёд.
А в голове вертится нелепая мысль: «Интересно, оливье он тоже с ней ел? То самое – с кривыми кусочками морковки?»
И почему-то именно эта мысль вызывает настоящий смех — до боли в животе и слёз из глаз уже от хохота. Люди оборачиваются на женщину среди заснеженной улицы, которая смеётся как безумная… Но мне плевать.
Наверное, это называется истерикой. Или свободой.
Знаете, что самое тяжёлое после развода? Не одиночество вовсе… Самое трудное – убеждать всех вокруг в том, что у тебя всё хорошо. Особенно когда сама в это не веришь.
— Оксана, а почему вы больше не носите кольцо? — спрашивает одна студентка после лекции.
— Потому что иногда кольца становятся слишком тяжёлыми для пальцев, Мария… — отвечаю ей с улыбкой.
Моя новая квартира – маленькая студия на окраине города. Здесь нет ни антикварных часов, ни роскошной люстры… Зато есть огромное окно с видом на парк. По вечерам я устраиваюсь на подоконнике с чашкой чая и наблюдаю за прохожими: кто-то выгуливает собак, кто-то катит коляску или держит любимого человека за руку.
— Ты совсем рехнулась! — кричит мне по телефону лучшая подруга Екатерина. — Какие ещё курсы рисования?! Тебе заняться нечем?
— Представляешь себе – нечем! — смеюсь я и смотрю на новенький мольберт у стены. — Всегда мечтала научиться рисовать… но Игорь считал это пустой тратой времени.
