Окна квартиры Елены были погружены во тьму. Ирина стояла во дворе, плотнее запахнув пальто. Дождь уже закончился, но пронизывающий ветер всё ещё заставлял зябко поёживаться.
Может, не стоит? Ну узнает она правду — и что тогда? Развод? Споры из-за жилья? Одиночество в пятьдесят три?
«А сейчас ты разве не одна?» — раздался внутренний голос. — «Ты одна, Ирина. Ты как служанка, которой лгут в лицо и подкидывают объедки с чужого стола».
Сжав губы, она направилась к подъезду. Ввела код. Домофон коротко пискнул.
Поднялась на второй этаж пешком — лифта здесь не было. Каждая ступень давалась с усилием.
Вот и знакомая дверь с дермантиновой обивкой. Квартира номер 15.
Ирина вставила ключ в замочную скважину и повернула его. Замок открылся легко, без сопротивления.
Она толкнула дверь внутрь.
В нос ударил запах.
Не тот, что обычно витал в старой квартире. Не лекарственный аромат Елены.
Это был запах жизни: кофе и те самые восточные духи.
В прихожей тускло светился ночник — маленькая лампочка прямо в розетке.
На крючке висел не плащ свекрови. Там был ярко-красный плащ и мужская кожаная куртка — явно чужая вещь.
Ирина сделала шаг вперёд. Половица под ногой предательски заскрипела.
Из комнаты донёсся женский голос: сонный, раздражённый:
— Богданчик, ты чего вернулся? Что-то забыл?
Ирина застыла на месте.
Богданчик? Но Дмитрий спит дома у них в кровати…
Тогда кто это?
— Эй? — голос стал громче, и в дверном проёме вспыхнул свет.
В коридор вышла женщина лет тридцати — растрёпанная, сонная, в короткой шёлковой ночной рубашке.
Увидев Ирину, она вскрикнула и прикрыла грудь руками:
— Вы кто такая?! Как вы сюда попали?!
Ирина смотрела на неё растерянно: картина никак не складывалась воедино.
Эта женщина ждала «Богданчика». Но Дмитрий дома…
И тут из спальни вышел мужчина в тапках, шаркая ногами по полу:
— Алина, ну чего ты кричишь…
Ирина перевела взгляд на него.
Это был не Дмитрий.
Мужчина примерно одного возраста с ним — лысеющий, в очках… но на нём был тот самый махровый синий халат Дмитрия! Тот самый халат он якобы увёз «на дачу» полгода назад!
— Добрый вечер… — пробормотал мужчина и поправил очки на носу.
— Кто вы такой? — спросила Ирина твёрдо и спокойно неожиданно даже для себя самой.
Женщина перестала визжать и посмотрела на мужчину вопросительно:
— Это… наверное жена того… кому квартира принадлежит?
— Кому квартира?! — переспросила Ирина. — Это жильё моей свекрови!
Мужчина нервно усмехнулся:
— Какая свекровь? Мы эту квартиру арендуем уже третий месяц у Дмитрия… Он сказал: квартира материной собственности, а сама она уехала жить в деревню навсегда. Деньги ему переводим напрямую на карту…
Ирина оперлась спиной о дверной косяк для устойчивости.
Аренда…
Дмитрий тайком сдаёт квартиру матери пока та то ли в санатории… то ли действительно перебралась за город…
А деньги оставляет себе…
А ей говорит: «денег нет»…
И тефтели…
— А тефтели?.. — вырвалось у неё неожиданно вслух.
— Простите?.. — мужчина удивлённо приподнял брови.
— Он еду отсюда забирал?
Женщина вдруг хмыкнула:
— Аааа… вы про “сухпай”? Ну да… Когда за деньгами приезжает – всё жалуется: “Жена голодом морит”, “в холодильнике мышь повесилась”. Я ему иногда собираю что-нибудь – мне не жалко… Я поваром работаю при столовой… У нас часто остаётся…
Повар столовой…
Казённые тефтели…
С кинзой…
Дмитрий не просто обманывал её – он приносил домой еду от квартирантки-поварихи и выдавал её за «мамин эталон», чтобы унизить её кулинарные старания…
Это было настолько мелочно… настолько низко… что стало даже смешно…
Сначала тихо посмеиваясь себе под нос, Ирина вдруг разразилась смехом – громким до икоты:
— Жена голодом морит!.. Повар столовой!..
Квартиранты переглянулись между собой; мужчина покрутил пальцем у виска:
— Уходите отсюда пожалуйста… Или мы полицию вызовем! У нас договор аренды есть – всё официально!
— Уйду… конечно уйду… Только одну вещицу заберу…
Не снимая обуви прямо по ковру прошла она через комнату к серванту. На полке стояла старая лакированная шкатулка – туда Елена складывала свои «похоронные» деньги и документы от квартиры…
Ирина открыла крышку шкатулки…
Пусто…
Ни бумаг… ни денег…
Она резко обернулась к мужчине:
— Где документы?!
Тот побледнел:
— Какие ещё документы?! Мы ничего не брали! Шкатулка была пустая!
Внутри шкатулки лишь бархатная обивка без содержимого…
Значит Дмитрий вынес бумаги заранее…
Зачем?..
В этот момент телефон завибрировал у неё в кармане…
На экране высветилось имя: «Дмитрий».
Проснулся наконец-то?
Или нет?..
Она нажала кнопку ответа:
— Ира! Где ты пропала?! Ты где шатаешься среди ночи?!
Голос мужа звучал тревожно-панически…
Она глядела прямо на испуганных квартирантов перед собой:
— В гостях я сейчас… Ужин тут у нас… Тефтели едим… С кинзой…
На том конце провода наступила звенящая пауза…
А затем Ирина услышала то самое… от чего мурашки пробежали по коже вверх до затылка…
Из трубки донёсся фоновый шум аэропорта – никакой это была не спальня дома!
Женский механический голос объявлял рейс:
«Уважаемые пассажиры! Объявляется посадка на рейс 2415 до Анталии. Выход номер семь».
Дмитрия дома не было вовсе…
Он звонил из аэропорта…
С документами от квартиры матери при себе…
