— Это уму непостижимо! — с возмущением вскрикнул знакомый женский голос.
Сначала я не поняла, что происходит. Этот пронзительный, до боли узнаваемый голос доносился откуда-то со стороны кухни — той самой части квартиры, которая в моем полусонном состоянии казалась далекой планетой, населённой исключительно грязной посудой и остатками салата «Оливье».
— Посмотри, Раиса, ты только взгляни на это! — продолжался гневный монолог из кухни.
Я приоткрыла один глаз. Потолок слегка покачивался, словно палуба лайнера в открытом море — хотя никакие круизы мне и не снились. Рядом лежал Марко, обняв меня за талию и во сне причмокивая губами, как младенец.
— Вот так они и живут! — продолжал голос. — Вот она, молодежь сегодняшняя! Ни хозяйства вести не умеют, ни стыда не знают — а туда же: замуж!
Это была Людмила. Моя свекровь. Разумеется, у неё имелся ключ от нашей квартиры. И вот она стояла сейчас на нашей кухне. Первого января. В половине десятого утра.
Я распахнула второй глаз и резко села на кровати — в висках тут же застучало болью.
— Марко, — я потрясла мужа за плечо. — Марко, просыпайся… твоя мама пришла.
Он что-то пробормотал невнятное и повернулся на другой бок, укрывшись одеялом с головой.
Осознав, что разбираться придётся мне одной, я натянула халат и вышла в коридор.
На кухне царил настоящий разгром. Впрочем, он остался там ещё со вчерашнего вечера: последние гости ушли ближе к трём часам ночи, а сил разбирать последствия праздника у меня уже не было. Что уж скрывать — зрелище открывалось удручающее.
В раковине громоздились горы тарелок; между ними торчали бокалы с мутным налётом засохшего вина…
