«Конечно.»
«Я прочитал твой роман. Вчера купил, за вечер проглотил.»
«И как тебе?»
Наступила тишина.
«Тарас, ведь это о нашей семье, правда?»
Тарас Коваленко похолодел. Он надеялся, что никто не свяжет вымышленный сюжет с реальностью. Герои носили другие имена, события были слегка изменены. Но в основе лежала их история.
«Не совсем,» — попытался он уйти от прямого ответа.
«Тарас, не обманывай. Главный герой — младший брат, всю жизнь живущий в тени старшего. Родители, которые явно выделяют одного сына. Описание нашего дома, нашего города — это ведь про нас.»
«Ну… может быть, есть схожие моменты. Но это же художественный текст!»
«Тарас, там описаны настоящие эпизоды! Помнишь выпускной в школе? Когда родители не пришли из-за моего футбольного матча? Это же слово в слово изложено!»
Тарас молчал. Владислав Ткаченко был прав во всём. Он действительно взял за основу реальные события. Потому что они были настоящими и болезненными. Потому что хотел показать правду — каково это быть всегда на втором плане.
«И что теперь?» — тихо спросил он.
«А то, что родители прочтут это. И поймут всё без слов. Им будет больно. Ты об этом подумал?»
«Они должны знать, через что я прошёл все эти годы!»
«Тарас… они любят тебя. Просто у них не всегда получалось выразить это правильно. Но узнавать об этом из книги, которую читают тысячи людей… им этого не заслужить.»
«Ты меня осуждаешь?»
«Я хочу тебя предупредить: готовься к разговору. Он будет тяжёлым.»
Связь прервалась — Владислав повесил трубку.
Тарас остался сидеть с телефоном в руке и глухим комом в груди. Где-то глубоко внутри он понимал: брат говорит правду… но признаться себе в этом было слишком больно.
Прошло две недели — родители прочитали книгу.
Позвонила мать; её голос был холоден и чужд.
«Тарас, нам нужно поговорить. Приезжай завтра.»
Он приехал вечером следующего дня.
На кухне царила напряжённая тишина: родители сидели за столом; книга лежала перед ними раскрытая на середине главы; отец смотрел сурово и молча; мать вытирала глаза платком.
— Ты действительно так думаешь о нас? — спросила она дрогнувшим голосом. — Что мы тебя не любили? Что предпочитали Владислава?
— Мам…
— Мы читали твою книгу, Тарас… — перебил отец негромко и жёстко. — Все эти сцены: как родители игнорируют младшего сына… как сравнивают его с братом… Это всё о нас?
Под столом Тарас сжал кулаки до боли.
— Это вымысел…
— Не лги! — голос отца стал громче и резче. — Там описан наш дом! Наши разговоры! Ты вынес наши семейные воспоминания на всеобщее обозрение!
— Я просто написал то, что чувствовал!
— Ты написал несправедливость! — всхлипнула мать сквозь слёзы.— Мы всегда тебя любили! Да, возможно не всегда умели показать это так же ярко… но ты был нам дорог!
— Дорог?! — горько усмехнулся Тарас Коваленко.— Всё моё детство звучало одно и то же: «Владик молодец», «Владик старается», «А ты бы поучился у брата». Я всегда был вторым номером!
— Потому что Владислав трудился! — вспыхнул отец.— Он учился хорошо, добивался целей… А ты? Жаловался и жалел себя!
Эти слова ударили сильнее любого упрёка.
Тарас резко поднялся со стула:
— Вот видите?! Даже сейчас вы снова за него!
— Мы ни на чьей стороне! — мать тоже вскочила.— Мы просто хотим понять: зачем ты так поступил?! Зачем выставлять нашу семью перед всеми?!
— Чтобы вы наконец услышали меня!..
