В кафе на углу царила тишина — лишь пара человек сидела у окон, неспешно потягивая напитки. Я заказала капучино и устроилась в самом дальнем уголке. Телефон завибрировал. Юлия написала: «Мам, я у Роксоланы до вечера. Пока». Как обычно — коротко и без лишних слов. В последнее время она будто отдалилась. Или, может быть, это я стала дальше от неё?
Капучино принесли почти сразу. Я обхватила чашку ладонями, надеясь согреться, но холод жил внутри.
«Без меня ты никто».
А вдруг он был прав?
Что я умею? Готовить еду, поддерживать порядок в доме, стирать вещи. Возить детей по секциям — хотя теперь они уже взрослые. Следить за тем, чтобы у Юрия всегда были выглаженные рубашки и ужин на столе. Вот и всё мое занятие последние десять лет. Чем из этого можно похвастаться перед миром? Резюме: домохозяйка, сорок два года, трудового стажа нет. Кому я нужна?
Неподалёку присел мужчина лет пятидесяти — заказал эспрессо и развернул газету. Обычный человек с привычными заботами: семья, работа… Только выглядел он спокойно и уверенно.
А я… Я даже не могу точно сказать, кто я есть.
Телефон снова завибрировал в кармане — теперь это был Юрий: «Буду поздно вечером. Не жди с ужином».
Ни извинений за утренний разговор, ни интереса к тому, где я или как себя чувствую. Просто сухое сообщение.
Раньше бы я тут же ответила: «Хорошо, целую». А сейчас просто убрала телефон обратно в сумку.
Допив кофе до дна, я вышла на улицу. Ветер стал резче; прохожие кутаются в куртки и прячут лица в шарфах от холода. Я шла без цели по узким переулкам — среди старых домов с облупившимися фасадами и лавочек с дешёвой едой. Это был другой мир — не тот благополучный уютный быт с дорогими подарками от Юрия и его постоянными указаниями.
Я зашла в антикварную лавку неподалёку. Внутри пахло пылью и временем: фарфоровые статуэтки на полках соседствовали со старыми вазами и книгами в потрёпанных переплётах. За прилавком сидела пожилая женщина; подняв взгляд от книги, она улыбнулась мне.
— Добрый день! Что-то конкретное ищете?
— Нет… Просто смотрю.
Она понимающе кивнула и вернулась к чтению.
Я медленно двигалась между полками, рассматривая странные вещицы: медная пепельница с узором по краям, шкатулка с треснувшей эмалью, чёрно-белые фотографии в старинных рамках… Чужие судьбы замерли здесь навсегда. На одной из фотографий была молодая женщина с прямым взглядом — строгая причёска и платье с высоким воротником придавали ей силу образа.
Она казалась сильной… независимой.
Такой мне никогда не доводилось быть.
— Красивая женщина, правда? — подошла хозяйка магазина ближе. — Это моя прабабушка Марфа звали её. В двадцатых годах сама держала швейную мастерскую без мужа рядом — редкость для того времени.
— Да… действительно редкость…
— Времена меняются,— продолжила она,— но главное остаётся прежним: каждая должна сама выбирать свой путь. Никто не принесёт тебе силу на блюдечке — её надо взять самой.
Я посмотрела на неё внимательнее: морщинистое лицо светилось теплом; глаза были добрыми; седые волосы собраны небрежным пучком… Она явно не пыталась учить жизни — просто делилась тем, что знала сама.
— Спасибо вам… — тихо произнесла я перед тем как выйти наружу.
На улице уже начинало смеркаться; часы показывали почти пять вечера… День пролетел незаметно быстро. Пора возвращаться домой: Юлия скоро придёт обратно; нужно приготовить ужин… Хотя Юрий говорил о позднем возвращении… кто знает? Может появится раньше?
