Я медленно открыл дверь. Передо мной предстала картина: они устроились на нашей кровати — она была в моём любимом халате, том самом, что я подарил ей на годовщину. Помнил, как сияли её глаза тогда. Он — в джинсах и футболке, с ноутбуком на коленях. На тумбочке стояли тарелки с остатками ужина. Они обсуждали поездку — судя по карте на экране, планировали провести вместе выходные.
Первой меня заметила она. Лицо её побледнело в одно мгновение.
— Тарас… — прошептала Дарина, вскакивая с кровати. — Ты… уже дома?
Он повернулся ко мне неторопливо. В его взгляде читалась невозмутимость, даже лёгкая насмешка. Будто ничего из ряда вон выходящего не происходило.
— Привет, — произнёс он, захлопывая крышку ноутбука. — Я Тарас. Друг Дарины.
«Друг», — эхом отозвалось у меня в голове. «Тот самый друг, что сидит сейчас на моей постели, ест из моей посуды и обсуждает планы с моей женой».
— Друг? — переспросил я глухо, словно голос больше не принадлежал мне самому. — И давно ты стал таким близким другом?
Дарина сделала шаг ко мне, но я отступил назад. Внутри всё бурлило: не столько ярость охватила меня, сколько разочарование и боль от предательства.
— Это совсем не то, что ты сейчас думаешь… — начала она торопливо. — Мы просто…
— Просто? — перебил я её резко. — Просто решили посидеть на нашей кровати? Просто поужинали вместе? Просто строили планы на уикенд?
Тарас неспешно поднялся с кровати, будто обдумывая каждое движение.
— Послушай… Я понимаю: со стороны это выглядит двусмысленно… Но если разобраться…
— Мне не нужны оправдания, — оборвал я его холодно. — Мне нужно знать одно: это впервые? Или я просто всё это время был слеп?
Дарина молчала. Её пальцы нервно теребили край халата; глаза наполнились слезами, но во мне не осталось ни капли сочувствия. Только пустота разливалась внутри.
Я окинул взглядом комнату — ту самую комнату, где мы когда-то были счастливы вместе вечерами и ночами напролёт. Мой взгляд упал на фотографию в рамке: мы вдвоём у моря смеёмся; она обнимает меня за шею… Теперь всё это казалось чужим и фальшивым.
