Картина предстала до боли знакомая и пронзительно обыденная: мой муж Тарас полулежал на нашей кровати в халате, который я ему подарила на годовщину. Рядом — молодая женщина, на ней его рубашка. На тумбочке стояли бутылка вина, два бокала и тарелка с нарезанным сыром. В комнате витал сладковатый аромат чужих духов, не свойственный нашему дому.
— Тарас, ты точно уверен, что она задержится допоздна? — спросила женщина, лениво проводя пальцем по его плечу.
Тарас вздрогнул, заметив меня в дверях.
— Оксана?! Я думал, ты ещё на работе…
Я вошла в комнату молча. Все мои движения были удивительно размеренными — словно я наблюдала за собой со стороны. В голове промелькнула мысль: «Вот оно — предательство во всей своей простоте».
Не проронив ни слова, я направилась к шкафу и достала сумку. Начала складывать вещи: бельё, косметичку, несколько платьев. Всё происходило чётко и спокойно — будто я давно готовилась к этому моменту.
— Оксана, подожди! — Тарас бросился ко мне. — Давай спокойно поговорим. Я всё объясню.
— Объяснишь что? Что увлёкся коллегой? Что захотел острых ощущений? — я застегнула сумку и повернулась к ним лицом. — Знаешь, что ранит больше всего? Не сама измена. А ложь. То, что ты привёл её сюда — в наш дом, в нашу постель. И даже сейчас пытаешься оправдаться.
Незнакомка уже была одета и стояла у выхода.
— Простите… — прошептала она виновато. — Я не хотела…
— Ты тут ни при чём, — устало ответила я. — Это его выбор и его ложь.
Когда за ней захлопнулась входная дверь, Тарас опустился на край кровати.
— Оксана…
— Не стоит… — я подняла руку в жесте остановки. — Даже не начинай искать оправдания.
Я взяла сумку и прошла мимо него к выходу из квартиры. В прихожей задержалась у зеркала: бледное лицо с дрожащими губами отражалось без слёз в глазах. «И правильно», — подумала я про себя. — «Он этого не достоин».
Уже на лестничной площадке я достала телефон и набрала номер сестры.
