— Алло? Это квартира Мирослава? — раздался в трубке взволнованный женский голос.
По тону было ощущение, будто у неё с потолка льётся вода или вот-вот вспыхнет проводка.
— Да, — ответила я, и внутри неприятно кольнуло. — Мирослав здесь живёт. А вы, собственно, кто?
— Я арендую у него жильё! — почти сорвалась на крик женщина.
Я не сразу сообразила, о чём идёт речь. Сначала решила, что она просто перепутала номер. В нашем городе Мирославов хватает, всякое совпадение возможно.
Но дело было в том, что никакой квартиры у Мирослава, моего мужа, быть не могло. В этом я была уверена на все сто. Это ведь я когда-то подобрала его, можно сказать, прямо с тротуара. Он тогда играл на улице — с гитарой и в своих единственных более-менее приличных брюках.
— Похоже, вы ошиблись, — осторожно произнесла я.
— Ничего подобного! — не унималась она. — Позовите Мирослава! Мы уже третий месяц снимаем! Я ему по этому номеру сто раз звонила! И на мобильный тоже — не отвечает! У нас стиральная машина сломалась, вода льётся ручьём!
В это время Мирослав сидел в ванной. Он вообще любил запираться там надолго с телефоном. Я всегда полагала, что он читает что-нибудь про рыбалку или следит за футбольным матчем.
Теперь же понимаю: скорее всего, именно там он и прятался от меня, сводя свою тайную бухгалтерию.
— Скажите, пожалуйста, — обратилась я к женщине уже спокойнее, — а какую сумму вы платите?
Она назвала цифру, и у меня буквально потемнело в глазах. Эта сумма равнялась моей месячной зарплате в поликлинике, где я двадцать лет выписывала направления на анализы и убеждала бабушек, что их внуки не погибнут от обычного насморка.
Я молча отключилась. Затем подошла к двери ванной и аккуратно постучала — так, будто входила в кабинет к начальству.
— Мирослав, — позвала я, — выйди, пожалуйста.
Он появился в моём махровом халате, который я подарила себе на день рождения три года назад. Но муж давно его облюбовал — своего у него так и не было. А покупать себе халат ему казалось расточительством.
