Я почувствовала, как внутри что-то окончательно ломается.
— Нет.
— Тогда что?
— Мне просто надоело быть удобной.
Он замолчал.
— Значит так, — сказала я. — Привезёшь машину домой. Ключи положишь на стол.
— И что дальше?
— Это был последний раз, когда ты садился за её руль.
Он рассмеялся.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно.
Я отключила телефон.
⸻
Он вернулся вечером.
Дверь открыл своим ключом.
Вошёл раздражённый.
— Ну и что это было утром?
Я сидела на кухне.
— А что?
— Ты устроила спектакль.
— Нет.
— Катя, это просто бензин!
— Нет.
Он сел напротив.
— Тогда что?
Я посмотрела на него.
— Отношение.
Он скривился.
— Начинается…
— Нет, Артём. Заканчивается.
Он нахмурился.
— В смысле?
— Я больше не хочу жить с человеком, который считает меня обслуживающим персоналом.
Он рассмеялся.
— Ты драматизируешь.
— Правда?
Я встала и открыла шкаф.
Его вещи лежали в коробке.
Он замер.
— Это что?
— Твои вещи.
— Ты серьёзно?
— Да.
Он смотрел на меня, не веря.
— Ты выгоняешь меня из-за машины?
Я покачала головой.
— Нет.
— Тогда из-за чего?
Я тихо ответила:
— Из-за того, что однажды ты позвонил мне и сказал:
«Почему ты не заправила мою машину».
Он молчал.
— А она никогда не была твоей.
В комнате стало тихо.
— Ты перегибаешь, — наконец сказал он.
— Возможно.
— И куда мне идти?
— Это уже не моя проблема.
Он долго смотрел на меня.
Потом сказал тихо:
— Знаешь… я думал, ты другая.
— Я тоже.
Он забрал коробку.
