Аромат свинины, запечённой с яблоками, густо наполнял кухню, и меня вдруг непреодолимо потянуло распахнуть окна и входную дверь, чтобы впустить свежий воздух.
Моя свекровь, Валерия, восседала во главе моего собственного стола так уверенно, словно именно она покупала и массивный дубовый гарнитур, и хрустальные бокалы, из которых теперь неспешно пила компот.
По правую руку от неё устроилась золовка Оксана — тридцатидвухлетняя «девочка», недавно расставшаяся уже с третьим мужем и, как обычно, унесшая с собой лишь кредиты да обиду на весь мужской пол.
Слева примостился мой супруг Дмитрий, сосредоточенно жующий салат и старательно изображающий человека, оказавшегося здесь случайно. Завершали картину две тётушки Дмитрия, приглашённые, по всей видимости, для создания нужного общественного фона.
Поводом послужил день рождения Оксаны. Вернее сказать, это я двое суток не отходила от плиты, тогда как Валерия явилась руководить и направлять.
— Ой, Оксана, не плачь, — театрально вздохнула свекровь, промакивая абсолютно сухие глаза салфеткой.
— Даст Бог, всё образуется. Главное — родные рядом. Для чего ещё нужна семья? Чтобы в трудный момент подставить плечо. Правда, Дмитрий?
Дмитрий что-то невнятно подтвердил, не отрываясь от хлеба. Я молча добавила себе минералки. Внутри уже щёлкнул невидимый таймер обратного отсчёта. Этот тон я знала слишком хорошо. Разговоры о «плече» у Валерии никогда не возникали просто так — обычно за ними следовало предложение это самое плечо занять целиком.
— Вот я и думаю, — голос Валерии окреп, зазвучав почти наставнически, — нельзя же допустить, чтобы Оксана с ребёнком и дальше скиталась по съёмным квартирам.
