Самое страшное было осознание: я знала. Глубоко внутри я знала об этом всё это время. Каждый раз, когда он не брал трубку. Каждый раз, когда пах чужим мылом.
Я просто строила стены вокруг этой правды, надеясь, что если я сделаю их достаточно прочными, правда не выберется наружу.
Но правда — это вода. Она всегда найдет щель. И если вовремя не заметить течь, в один прекрасный день весь твой стеклянный дом просто рассыплется в пыль, резав тебя по живому острыми осколками.
Я вышла на балкон. Ветер был холодным.
Говорят, время лечит. Но это ложь. Время просто приучает жить с ожогами.
Я посмотрела на свои руки. Они были пусты. Ни планов, ни мужа, ни дома. Только гулкая, звенящая свобода, которая на вкус была как пепел.
Хотите, чтобы я развил эту историю в сторону судебного триллера или сосредоточился на том, как Полина строит жизнь заново в другом городе?
